又是一阵沉默。

「你的脚...」父亲突然开口，「还疼吗？」

这个简单的问题像一把钥匙，打开了阮承丰心中某个锁住已久的盒子。他下意识摸了摸左踝「下雨天会有点酸。」

父亲点点头，走到书桌前坐下。他示意阮承丰也坐，然后从抽屉里取出一个铁盒。打开时，金属摩擦声在安静的房间里格外刺耳。

「记得这个吗？」父亲推过来一张泛黄的照片。

照片上是十七岁的阮承丰，站在全国青年锦标赛的领奖台上，金腰带在灯光下闪闪发光。那时的他眼神明亮，嘴角挂着自信的笑容，还不知命运即将给予的重击。

「记得。」阮承丰轻声说，他当然记得。

父亲的手指轻轻抚过照片「那天你打电话回家，说『爸，我赢了』，声音都在发抖。」他顿了顿，「我从来没告诉过你，挂掉电话后，我哭了。」

阮承丰猛地擡头，不敢相信自己的耳朵。严厉的父亲，竟然会为了他流泪？

「我...不知道。」阮承丰的声音哽住，像被鱼刺卡在喉咙里。

父亲的目光转向墙上那张六岁的照片「你第一次比赛那天，下着大雨。你妈妈不想让你去，说太小了，怕你受伤。」他的嘴角微微上扬，「但你穿着小拳击手套，站在门口不肯动，说『我要当冠军』。」

记忆的闸门突然打开。阮承丰想起那天雨水的味道，想起赛场刺眼的灯光，想起自己赢了比赛后冲进父亲怀里的触感。那时的快乐多幺纯粹，没有压力，没有期待，只有对拳击最单纯的热爱。

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